¿Quién me cuenta un cuento?
¿Quién me cuenta un cuento? Hacía las siete de la noche, cuando las sombras cubrían todos los estertores del día y el sol se hundía como una bola roja allá en el horizonte marino, se derramaban de los arboles las chicharras con su trinar, el viento de marea mecía suavemente las palmeras de coco, por las puertas abiertas de las casas del pueblo se escapaba la tenue luz de las lámparas de querosene y quienes deambulaban por la única calle empezaban a tornarse las animas benditas que con la Tunda, el Duede, el Muerto y el Ribiel se juntaban para asustar nuestra imaginación infantil. Alrededor de la mesa o sentados en el piso de la sala, frente a un suculento tapao de pescao, de carne serrana o de monte, atizados con una taza de café negro que enrojecía las tazas, los mireños, los abuelos y mis tíos, los más viejos, se largaban en relatos de la vida cotidiana en la pesca, del bosque tumbando árboles o cazando una tatabra, y luego, de historia en historia, de boca en boca, empezaba
